Когда у меня всё так хорошо в делах, как сейчас, я затаиваюсь. Мне в кайф делиться счастьем, когда оно обусловлено чем-то нематериальным — друзьями, любовью, всякими личными вдохновенческими задурениями, да весной в конце концов, но стоит появиться материальным причинам откупоривать бутылки шампанского и ликовать неистово, как я перестаю отсвечивать и скукоживаюсь. Брат со знанием дела приговаривает: "деньги любят тишину". Мне не нравится это выражение, хоть я и нахожу его правдивым, но мне просто неприятно представлять, что кто-то будет завидовать, глядя на мои успехи. И не то, что бы я хотел, чтобы по отношению ко мне испытывали лишь сожаление, жалость и желание обнять и плакать... Но зависть претит мне ещё больше. Это что-то из личных убеждений, практически предрассудков. Как разрушить отношения с людьми, не делая ничего плохого? Дай повод для зависти. Ну либо признайся, что ты гей. Изи-бризи.
***
Последний оплот моего пиратства — скачивание книг на флибусте — пал. Меня долго ломало, и я не находил оправданным покупать несколько килобайт цифровой информации за 400 рублей, за ЦЕЛЫХ 400 деревянных, памятуя о временах, когда за те же деньги можно было купить хорошенький бумажный томик. С какой, мол, стати, странички-то папирусные ей не перелистнёшь, запах чернил-то не повдыхаешь, или зачем там мы вообще книги покупаем? На полку ещё можно поставить, чтобы все видели, это почти как с бегом.
Но тем не менее, каждый человек заслуживает вознаграждения за свой труд, и у писателей нет причин быть исключением. В конце концов, сытые писатели могут написать больше, чем голодные. Обидно только, что бОльшая часть выручки, насколько я понимаю, уходит отнюдь не им, а магазину и прочим посредникам. Справедливо ли это?